CERO
Francisco de Sales
No recuerdo haber estado en mis recuerdos.
De aquel tímido recalcitrante nada recuerdo,
del niño sin infancia nada archivo;
el rebelde no fui yo.
¿Quién ha vivido mi vida?
¿Dónde estaba yo?
¿Desatendiendo el vivir
donde se construyó este páramo muerto?
¿Qué hacía yo entonces o mientras?
¿Dónde están el poso y las vivencias
de cincuenta y cuatro años llenos de días?
¿Qué hice, o más bien, qué no hice de mi vida?
¡Qué derroche imperdonable!
¡Cuánto vacío en las venas
y cuántas ausencias injustificadas!
Vivir igual a malvivir.
Amar igual a tibieza.
Huelga de abrazos,
llamadas que no hice,
mucho frío y distancia,
sentimientos acallados,
besos nonatos.
Cero.