Francisco de Sales - Poesía

NONAGÉSIMA IRREFLEXIÓN

Francisco de Sales

 

 

Arrastro una larga temporada

de lágrimas fáciles.

Tengo los ojos emotivos

y el lacrimal sensible.

El pasado no para de herirme.

Me cuenta cosas que ya sé

y otras que me habían olvidado.

 

Este viaje a la infancia,

tan dura y tan llena de vacíos y de inconsciencia,

y el paseo por aquella juventud tan perdida y tan lejana,

y volver a revivir mis únicos cuarenta años,

tan aparentemente maduros,

pero tan inquietos e indecisos...

y ahora,

tocando los cincuenta con los dedos de la preocupación,

y una inquietud irreductible que se disfraza de calma,

sólo confío en las dudas,

tenaces compañeras de vida,

y un poco, sólo un poco,

en ese Dios que me prometió

lo que aún no ha cumplido.