Francisco de Sales - Poesía

NO ESTÁ BIEN DE LA CABEZA

Francisco de Sales

 

 

Allí fue donde se le desató su calvario:

arrancó la primavera de cuajo,

la arrojó a un estercolero de dulce y miel,

rogó locura y más locura al Dios de los Insensatos,

y se aplacó el segundo exacto necesario

para comenzar de nuevo.

 

Secuestró mil ciento catorce nubes,

las metió en el sótano de su casa

y llamó a la policía:

no las soltaré nunca, dijo,

ni aunque lloren asustadas como niñas

y me inunden la casa y la provincia.

 

No hicieron caso a la llamada.

La archivaron en la carpeta de Andrés Losada,

Alias el pusilánime y Alias el huevofrito,

varón, soltero, 1.74, cabeza oblonga,

manos de pelotari y cerebro de mosquito.

 

Se quedó con las nubes durante el verano

y a finales de otoño, las liberó.